Epiphanie

Wenn sich die Linie der Zeit in sich selbst zusammenzieht, 

und als Lawine von Ereignissen zurückkehrt, die sich in Massen herunterstürzen und zum absoluten Gewicht des Bewusstseins werden, das wie tausend Blitze in die Zeit fällt (und tausend Donnerschläge, die folgen);

Es wird immer dieser durchschlagende Augenblick des Lichts bleiben

der es uns erlaubt, den Weg für eine Sekunde zu sehen, und zwar auf so klare Weise, dass ihm nachgefahren und gefolgt werden kann wie dem Porträt eines Gesichts, das tausendmal gestreichelt worden ist:

Mit geschlossenen Augen,

und inmitten aller Dunkelheit.

Angst

Eine Zigarette niederbrennend auf dem Aschenbecher,

eine Spur von Lippenstift auf dem Kaffeebecher.

Ein ungemachtes Bett, noch warme Bettlaken, 

ein ständig tropfendes Leck

und eine Tür, halb offen.

Ein Aufwachen mitten im Schmerz,

ein Wunsch geträumt zu haben

und die Realität verfluchen.

Angst.

Das ist der Tod.

Die Angst zu begreifen, dass die Zigarette, 

einmal ausgemacht, nie wieder entzündet wird.

Dass der Becher mit dem Lippenstift jetzt ein Relikt ist.

Und dass da ein Bett ist, das du nicht mehr machen wirst;

Bettlaken, die kalt werden,

ein Leck, das niemand reparieren wird;

und eine Tür, durch die sie nicht mehr erblickt wird,

nie wieder,

die Seele, die gegangen ist.