Cuenta regresiva

Diez jornadas de tardanza,

nueve noches de vigilia,

ocho sueños en el aire,

siete años de intentarlo,

seis esfuerzos ya fallidos.

cinco signos evidentes,

cuatro nuevas esperanzas.

Tres pruebas sobre la mesa

(dos de ellas concluyentes),

y una mancha ensangrentada

que me dice nuevamente,

que no habrá nido ni espera

y me arrebata del vientre

ese abrazo tierno

que sin existir, duele

en esta cuenta regresiva.

Angst

Eine Zigarette niederbrennend auf dem Aschenbecher,

eine Spur von Lippenstift auf dem Kaffeebecher.

Ein ungemachtes Bett, noch warme Bettlaken, 

ein ständig tropfendes Leck

und eine Tür, halb offen.

Ein Aufwachen mitten im Schmerz,

ein Wunsch geträumt zu haben

und die Realität verfluchen.

Angst.

Das ist der Tod.

Die Angst zu begreifen, dass die Zigarette, 

einmal ausgemacht, nie wieder entzündet wird.

Dass der Becher mit dem Lippenstift jetzt ein Relikt ist.

Und dass da ein Bett ist, das du nicht mehr machen wirst;

Bettlaken, die kalt werden,

ein Leck, das niemand reparieren wird;

und eine Tür, durch die sie nicht mehr erblickt wird,

nie wieder,

die Seele, die gegangen ist.

Perturbaciones I

Es difícil hablar de lo que nos enoja. 

Precisamente por eso, porque nos enoja.

Ahora, a sabiendas de que enoja, hagamos el ejercicio de hablar frente al espejo de lo que nos enoja.

Y deja que la conversación fluya, siempre a sabiendas de que te vas a enojar

(curiosamente, saberlo te permite, de alguna manera, tener control de esa emoción).

Ya sabiendo entonces que nos enojaremos, esa parte está cubierta. No hay nada más que hacer con eso. Hablemos frente al espejo de lo que nos enoja.

Mirándolo.

Mirándome.

Mirándonos.

- Auch! ahora algo duele.

- Respira. 

- (respira) ¡Sigue doliendo!

- Respira de nuevo. Lento y hondo...

- (respira...

   ...dos veces)

   Ok, estoy más tranquilo.

- Va a seguir doliendo.

- ¿más?

- Sí, pero ahora sabes que va a doler.

- No quiero seguir.

- Está bien. Estaré aquí.