Descubrir

Caminaba por la vida cuando empecé a descubrir.

Recuerdo cuando descubrí la recursividad de los números 

en su eterno (e infinito) ciclo

(la reacción de mi padre al llamarla tragedia.

Y también descubrí lo que significaba tragedia 

aquella tarde nefasta en que los gritos 

que se proferían mis cuidadores 

traspasaron las paredes hacia el patio, 

donde me encontraba jugando a interpretar 

una inocencia fundamentalmente perdida).

Descubrí el amor de forma distorsionada en mis veinte, 

Descubrí la culpa en mis treinta, cuando además de sentirla, la nombré.

Descubrí el infierno cuando me vi rodeada y asfixiada por él. 

Descubrí, con dolor, que a veces ni todo el amor 

ni la buena fe

son suficientes cuando un corazón sangra y habla 

—y actúa— 

desde su dolor.

Me descubrí a mí misma 

aquella noche metanoica en que la realidad se vio distinta 

(o tal vez, al fin, tal y como debía verla)

Descubrí que las respuestas las llevo dentro,

así me cueste creerlo la mayor parte del tiempo.

Buscando por la vida qué descubrir,

descubrí que la vida es para encontrarse.

Descubrí que el amor es tal vez el milagro más esquivo de todos (y que por más que intentamos definirlo —o tal vez debido a ello— lo alejamos cada vez que lo queremos precisar);

y descubrí que el amor ama la paz, 

se atesora desde el esfuerzo, 

crece en la verdad 

y huye del miedo.

Anoche descubrí que puedo llorar como una niña pequeña,

en la eterna recursividad de los números

descubierta al principio.