Me gustan los días como hoy.
No tan fríos pero todavía fríos.
La sensación de un aire inmóvil en mi cara
me lleva adentro,
a otros tiempos:
Un aire gélido y un manto blanco,
mis mejillas rosadas, mis manos rojas;
mi corazón roto
-tan roto como se podría imaginar-
y el manto blanco que, como un infierno,
me recordaba que el calor es vida
y que el frío es duelo.
No recordaba jamás
haber sentido tanto dolor
(y no es que careciera
de las experiencias que lo incluyeran).
Caminaba por la calle
a menos catorce grados,
mientras pensaba cómo la certeza de la muerte,
(el frío, el dolor)
me recordaba más que nunca lo viva que estaba,
(así lo dudara).
Mis manos, rojas como sangre,
ofrecían por toda protección
una débil capa de piel
para enfrentar los menos catorce grados.
Mis dedos sentían mil agujas
mientras mi sangre se congelaba;
pero todo dolía tanto,
que eso en verdad no dolía nada.
Recuerdo el olor de su casa,
a especias y madera,
la calidez de su cuerpo
y la certeza de su alma.
Nuestras grietas se encontraron
y desde el dolor nos reconocimos.
Lamimos nuestras heridas
(y un poco más).
Lo amé locamente
(¡loca-mente!),
y cerrar esa puerta
tras tanto dolor
me permitió reconocer
la feraz bendición,
de crear desde el amor
cuando se torna dolor y duelo.
Mi primera musa
y sus ojos azules
como cielo en primavera;
mi primer poema
con mis ojos negros
como lago en otoño.
Me gusta recordar
todo ese dolor y todo ese amor.
Me gusta recordarlo porque
se volvió el punto de partida
para entender el amor
desde un frente más amplio
que sólo las normales etiquetas,
y al dolor como el infierno
necesario para crecer.
Qué poema más concreto escribo
(en realidad, es sólo prosa en verso)
a esa primera fractura
y a ese primer fracturado.
A ellos debo el amor al otoño,
el amor a mí misma,
el amor a la vida
y el amor, así.
Me gustan los días como hoy.
No tan fríos pero todavía fríos.
Me gusta sentir que vivo y que amo
por tanto como mis latidos lo permitan
y mis sentidos lo anuncien.
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